La línea 9 de metro es mi arteria de comunicación con el organismo que supone la ciudad de Madrid. La espera en las estaciones a veces es larga, tan larga como los recorridos, y para una escritora un pozo de pequeñas inspiraciones. Estas son alguna de ellas.
"Todos los días, cuando regresaba, se lo
encontraba con su acordeón. Le gustaba su música, con ecos de tango y
melancolía. Nunca le dió ni un euro. Pero aquella tarde no le vio. Sin saber
por qué, se sintió culpable...".
“Apenas les separan tres centímetros y, sin embargo,
desconocen su nombre y su tarea, no saben cuáles son sus sueños. Apenas cabe
una mano entre ellos y son ajenos a sus vidas que, seguramente, no volverán a
encontrarse, en ese espacio contiguo, de un vagón de metro”.
“El vagón de metro es como un enorme intestino que
al finalizar el día digiere las esperanzas, las desilusiones y el
cansancio de todos, para reclamar su parte al amanecer”.
"Ella era la mujer de su vida. Él era el hombre de su vida. Sentados uno frente a otra no levantaron los ojos del móvil, mientras trasteaban con una aplicación de citas. Cupido, desesperado, se bajo en la siguiente estación, tirando el arco y las flechas a la vía".
“Tras años de
investigación y de dinero invertido en la misma, el Consejo de filólogos llegó
por fin a una conclusión: el idioma de imposible comprensión usado en la
megafonía del metro de Madrid era ¡élfico!”.
“El vagón de metro era un muestrario de prendas
desabrochadas, de calzado de verano con cazadoras de invierno, de botas y
sandalias. La primavera, esa Ofelia de las estaciones, había sorprendido a
todos con el calor tan deseado”.
“Ella bajaba y el subía por la escalera mecánica
contraria. Durante un instante casi eterno sus miradas se cruzaron. Fue solo un
instante, solo un instante, y para siempre”.
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