Hace un mes de mi última entrada, en el 2022. Antaño, durante una época de mi vida bastante agridulce, en la que las tristezas y las alegrías se trenzaban, esta bitácora me salvó de caer en las redes de esa depresión glotona que te devora y amarga la existencia, la propia y la ajena. Solía escribir a diario sobre aquello que veía o que sentía para, de alguna manera, volver a inventarme.
En estos últimos años mis responsabilidades politicas me han ido apartando de este medio en el que durante trece años he volcado mis anhelos, temores, deseos e ilusiones. No ha sido por falta de ganas, sino, más bien, porque los tiempos que vivimos son ásperos, feos, llenos de mentiras, de manipulaciones, y, sobre todo, de un persistente estado de alarma en el que solo caben mantenernos en esa cuerda floja, sin darnos tan siquiera un segundo de respiro, y a una se le quitan las ganas de reflejar tanto absurdo y sinsentido.
Empiezo un nuevo año lleno de incertidumbres personales, de decisiones que tengo que tomar, y, sobre todo, de pertrecharme con ese escudo para que las "balas" de los profetas del desastre no me lleguen. No quiero ser presa de esa jaula que aunque tiene la puerta abierta el miedo hace que no puedas volar. Tampoco deseo eso para la gente que quiero: en eso se va mi lucha diaria.
Miro por la ventana. El día es gris, el viento mueve las ramas de ese árbol que veo desde mi ventana: todo se hace invierno. Pero mientras os escribo, mis queridos lectores, noto la calidez de poder comunicarme una vez más con vosotros y vosotras. Sabed que aunque ya no escriba a diario, siempre, siempre, pienso que soy muy afortunada de poder abrazaros con la palabra.
Sed muy, muy felices.
